SCHIZZETTI
I
Incapace di sentire altro da me,
Alzo la musica, ma penso sempre
PiĆ¹ forte: manca qualcosa;
Getto un lascivo sguardo al mondo non mio
– intuizione data dall’impertinente
Pioggia che unica smuove
Il fermo quadro dipinto dal treno –
Ma non ci riesco: quel finestrino
oscuro riflette solo me stesso.
II
Legamenti mentali
presentimenti assurdi
sensazioni brillanti
echeggiano ivi parole naturali
ma di certo non spontanee; la fretta
consuma la fantasia di ogni uomo
producendo un’illusione: che un attimo
valga l’appagamento di una vita
io consumo gli attimi
non con voluttĆ
ma con volontĆ
scelgo le difficoltĆ
perchƩ alla sorgente
l’acqua ĆØ piĆ¹ pura.
III
Fuggo dalla realtĆ perchĆ© sono un’anima di altri tempi. Guardo con nostalgia tempi che non ho vissuto e tempi che non esistono. Quello che non mi piace di questa vita sono i soldi e le apparenze; la ricerca continua di comoditĆ : la casa vicino, un lavoro redditizio e la moglie bella e vogliosa; ci sono poveri comunisti che appena riescono a comprarsi una casa la recintano; donne che pensano a tutto meno che ad essere buone madri; ma se ho la mamma puttana, posso essere un figlio di buona donna?
Ogni tanto fuggo in un angolo di fantasia che mi aiuta a credermi un uomo di altri tempi. Non rinnego la realtĆ , ma a volte preferisco essere estraneo ad essa. Stasera si va in endovena con un po’ di ĪĻĻĻĪæĪ¹.
Eccomi allora in sella alla mia bianca bici in centro a Zobeide, galoppando, perchĆ© essa nitrisce in fronte ai miei nemici; mi ergo alto, lascio le redini e tiro fuori l’arco dei miei pensieri e scocco frecce ai passanti che sono orchi e miei nemici. Colpisco mortalmente il primo, sicuramente fedifrago: torna a casa sorridente e rimettendosi la fede al dito. Ferisco la seconda, troppo tormentata dai suoi fantasmi: cammina senza accorgersi di camminare. Arrivo ad un semaforo: drago alato, mostro che si crede giusto soltanto perchĆ© comanda sugli altri orchi. Giammai toccherai la mia coscienza! E lo sconfissi, attraversando ad intuito.
Vorrei che tutti fossero sensibili a sĆ© stessi, senza vergogna, scovando la propria personalitĆ . Siamo fatti di bisogni, il nostro animo ĆØ un Puzzle e conoscersi ĆØ l’unica maniera per completarsi.
Vorrei non provare queste emozioni senza avere un corpo che mi aiuti a concretizzarle. Vago nei tuoi ricordi, mio scrittore, ma ora voglio vivere nuove esperienze. Staccarmi da te. Interagire veramente, senza aver bisogno del tuo passato. Ti prego slegami da te, non riesco piĆ¹ ad abitarti. Donami un corpo vivo, mi sono stancato della tua nostalgia degli affetti, voglio toccare il mondo, tastare il suo vero sapore, non il suo riflesso. Ti prego, ascoltami.
Ascoltami, cosa? Rimani al tuo posto! Tu sei la poesia, non puoi avere un corpo.
Dammelo ugualmente.
Almeno chiedi per favore!
PerchƩ dovrei essere cortese? Solo da queste pagine, da come vengo strappato da te, merito tanta vita! E non la tua, voglio la mia.
Mi dispiace fare il saccente, ma ti ho donato una visione della realtĆ distorta. Niente che si possa leggere qua ĆØ piĆ¹ che verosimile. Eppure, c’eri anche tu, solo che mentre io vivevo, tu vedevi altro.
Tu, non mi hai donato niente. Io vivo in me e per me. Anche senza di te. E so che senza di me, tu, vivresti la fuffa, orientandoti con una bussola che indica solamente i punti cardinali. Io ti faccio puntare alto, io sono il gioco d’azzardo, io sono la luna non sono il sole. Ti illumino la notte, non il giorno. Ć facile essere saccenti quando tutto ĆØ al sole, eh? Fallo al buio, senza di me. Io sono una chimera, vivo nel mito, vivo nella convinzione della gente.
Passeresti giornate intere a guardare un orologio che gira troppo velocemente se sei in compagnia e gira troppo lentamente se sei da solo. Vivresti fragile e sterile, forte soltanto di un lavoro e roboticamente aspetteresti che il cerchio della vita abbia il suo compimento. Sei uno stupido se pensi di avermi creato. Che sei, Dio? Io vivo da secoli, anzi, vivo da sempre e l’unica cosa che devo a te sono le tue esperienze. Sono proprio le tue scelte da saputello a farmi a brandelli. Voglio una mia vita!
E dove andresti?
Da tutte le donne. Le direi che l’amo e che appiccerei Ilio per loro. Scambierei uno sguardo carico di elettroni e libido per tutto l’oro del mondo. Preparerei il mio fisico ad essere appetibile, coltiverei i miei interessi per avere sempre la bocca piena di vissuto e per raggiungere ogni risultato, griderei che lo faccio per la bellezza di una donna. Vivrei di chimica, di affinitĆ elettive. Di sensazioni a pelle e non avrei freni, cadrei in un furor eterno se una donna non mi volesse. E dalle negazioni della vita tratterei le piĆ¹ profonde conclusioni a questo strano vivere. Dal no di una donna capirĆ² l’esistenza di Dio.
Ma io ho bisogno di te. Aiuto. Non ti lascio andare via. Mi hai insegnato tanto…
Da quando ho conosciuto la poesia
mi sono scordato cos’ĆØ l’amore.
Mai mi accontento, ricerco senza tempo
qualcosa che non esiste, che esiste:
ma dentro me solo. Navigo spento,
la mia lussuria ĆØ un’accesa fantasia.
Vivo sogni ed incubi insoddisfatto,
macerie ridenti d’un gran castello
di sabbia, edificato,
nell’epifania d’un magico momento.
Va bene, io rimango. Ma tu cerchi di vivere come vivrei io.
A E POESIA e seduzione
SIN SIN
Chi ĆØ senza peccato, scagli la prima pietra. Vorrei dire questa frase pubblicamente ed essere lapidato contemporaneamente. Tra le mie contraddizioni, ci sono innumerevoli visioni amorose, anzi erotiche. Visioni cosƬ vere che mi lasciano il sapore in bocca. Il labbro livido e tumido di un bacio inappropriato. Vorrei essere un segreto. Le donne sono bellissime. Le vedo, le assaporo mentalmente, ci parlo. Scopro che sono giĆ d’altri. Mi allontano, ma dentro di me bramo. Tramo incontri segreti, turbini d’amore, apici di bellezza che terminano con la consolidazione che ciĆ² debba rimanere un segreto tra di noi. Ć meglio se non ci vediamo piĆ¹. Eppure, la vorrei per sempre. Vorrei che fosse mia.
Da quando ho smesso di amare, non sono riuscito ancora ad innamorarmi – se non nella mia testa. E ogni storia giĆ finiva in principio; non andava avanti. Impossibile, mi dico. Si dovrĆ pure ricominciare prima o poi. La piĆ¹ grande contraddizione ĆØ che ciĆ² accade in esclusiva nella mia testa; la teoria ĆØ lontanissima dalla pratica. Soprattutto perchĆ© la mia fantasia ĆØ troppo avanti per la realtĆ , poi mai mi azzarderei a fare l’incoerente. La mia testa ĆØ un conto, la vita ĆØ un altro.
Questi che seguiranno sono guizzi d’amore per donne che hanno vita di falena; lucciole nella mia notte tenebrosa di passioni; candele profumate nella stanza dei miei sogni. Mi accorgo che c’ĆØ qualcosa che non va: sono passato dal non vederne che una a trovare un grande amore in tutte. Penso che socialmente sarei un Don Giovanni, ma non ĆØ questa la strada giusta per inquadrare i miei sentimenti. Questo sacerdote della seduzione una sola cosa cercava, mentre io sono alla ricerca di qualcosa molto piĆ¹ profondo, qualcosa che faccia vibrare le corde segrete, qualcosa che faccia vibrare la cassa armonica del mio petto, qualcosa di folle per cui valga la pena di avere del tempo. In troppi hanno cantato della fugacitĆ del tempo; io sono venuto al punto della ruota della vita alto, dove cerco senza vertigini ciĆ² che c’era e costruisco mulini per il futuro.
I
Le stanze del core
si
Aprono al sole:
alti si
Ergono i muri al Bacio
D’Apollo:
accende bella
– superbo egli ne ride –
Un’immagine di donna.
Venere mi seduce
CosƬ insidiosamente
Che a un erotico sogno
L e n t a m e n t e
Mi conduce Cupido
II
Lancio sogni ad occhi aperti, profondi
messaggi subliminali, leggere
pulsioni d’amore ā ti prometto
piĆ¹ di un’illusione
e quel poco che posso concedere
del mio amore se con gli occhi rispondi
sincera e spontanea
con la verde sempre verde voluttĆ
di chi gioca per vinceremi il cuore
Vorrei tu fossi sia Lupa che Dafne
III
Meditabondo e teso
sciolto nel mio brodo esistenziale
non batto ciglio
non godo chƩ della mia eterna sete
di sapere ā irrequieto,
bramo per ore, prima di assopirmi;
sogno una chimera maliziosa
che appaghi questa mia fame di mondo.
tu cerchi la poesia
ma si trova lontano
fuori dalla smania
fuori dalla frenesia
non si cerca, si trova
trovare ĆØ casuale
cercare ĆØ volontario.
IV
Mi porti anche oggi dettagli semplici:
li ho lasciati stasera nella mente,
mi sembrano eterni, ma sono di ieri.
Ti vedo lƬ, seduta:
ogni tanto mi sorridi beata;
le mani nervose
tamburellano pazienti un manuale:
la matita impazzisce
posseduta da un tic tic.
Io studio e pretendo
di pensare ad altro, ma spontaneo
ti guardo e nasce intesa
un mondo, una visione
sicura, una glossa
che potrebbe dare piĆ¹
senso
a questo nostro studiare
V
Tu non sai, ma le tue labbra, strappano
foglie indecifrabili di possesso,
un frutto fresco, polposo e lucido
aspro di rossetto e caldo di lingua –
che oso immaginare divino –
e tu mi guardi ed io non lo so, non so
e non lo so, smarrito, catturato
da quella febbre frigida che riesce
a trattenermi dal chiamarti amore.
Vbis
Mille espressioni di giorno t’accende
il volto, anche se non ci sei m’appari
e non me lo aspetto neppure che tu
resti a lungo. E sospiri
spaventata dal mio cuore; non
sai se credermi oppure
andare; con la velocitĆ
solita giaci vicino, ma lontano.
Ma non voglio farti scacco, perchƩ se
lo facessi tu, sarebbe sincero
VI
D’improvviso sei una sfida morale:
un’attesa perfetta, una libidine
spenta, un richiamo ā allusione infernale
avanza la ricerca senza fine:
stanco di me, della parte mortale
e illuso nella testa ā non hai spine
– perdo la cognizione
sono quasi violento –
amore, amore, amore
serviti di me come piĆ¹ ti piace
non fare il canonico
neppure il platonico
fuggi o Dafne, aspetta il destino, Lupa.
Ma soccorri: anelo nuove passioni.
VII
Se Ulisse non tornasse ad Itaca? Se
fosse pago delle forme di Circe?
– rapito dalla magia cuccagna,
stregato dalla pigrizia lasciva –
stanco e scialbo, sedotto
dai suoi seni dolci
ci ricorderemo ora di lui? Certo
che no. Mito indiscusso egli vive
per essere una leggenda assai unica
cosƬ inimitabile oggi, come ieri
al punto d’avere anche piĆ¹ destini
paralleli, divergenti e comodi:
c’ĆØ chi lo riporta da Penelope
c’ĆØ chi lo affoga ben alto oltre Ercole
c’ĆØ chi lo compatisce ebro da Circe.